Una madrugada de 1969, nueve agentes de la policía de Nueva York irrumpieron violentamente en un bar de la calle Christopher, el Stonewall Inn, y empezaron a registrar violentamente a todas las personas del lugar. Exigieron documentos y detuvieron a toda persona “sospechosa de ser homosexual” o cuya vestimenta no se ajustaba a la aceptada culturalmente para su género asignado.
Los acontecimientos posteriores a ese 28 de Junio constituyeron un antecedente fundamental en la historia del movimiento de los derechos de las personas LGBTIQ+ e inspiraron la primera Marcha del Orgullo por las calles de un Nueva York en el que aún estaba prohibido ser gay, lesbiana, bisexual o trans.
En Luján el movimiento también tiene su historia, que logró capitalizarse las dos primeras marchas del orgullo en nuestras calles, en una comunidad cada vez más visible, en derechos reconocidos y restituidos. Sin embargo, la lucha tiene larga data. Fue construyéndose durante años, con compañeres que le ponían el cuerpo a sociedades aún más conservadoras.
Ladran Sancho conversó con tres militantes de la comunidad LGBTIQ+, con distintas trayectorias en nuestra ciudad. Logan, Victoria y Laura narran sus historias personales en clave política, para seguir pensando cómo llegamos hasta el 2020 y cuáles son las luchas a futuro.
«Vendiendo tortillas», Laura Garbarino
“En una sociedad tan conservadora como la que yo me crie siempre me sentí diferente”, comienza a narrar Laura. En su familia, cuando ella era chica, había cosas de nenas y cosas de nenes. Sin embargo sus gustos y sus sentimientos no terminaban de encajar con esas ideas y no había forma de contrarrestarlas, “de estos temas no se hablaba ni en la tele ni en ningún lado”.
“Me llamaba la atención que me gustaran las chicas, me parecía raro básicamente porque a las demás chicas les gustaban los chicos. No entendía lo que pasaba”, continua Laura. “Una vez mi tía contó en casa que la policía había agarrado a dos tortilleras en el tren. Yo no entendía porque las habían detenido si estaban vendiendo tortillas. Lo que es la mente de una niña”.
“En la escuela era la rara, hasta una profesora me hacía bullying, así que imagínate. No tuve una infancia ni una adolescencia muy divertidas”. Laura cuenta sobre la ropa que le gusta usar, la que siempre eligió y que, muchas veces, era el tema que aparecía en el acoso escolar. En ese punto reflexiona, “¿Quién dice cuál es la ropa femenina y la ropa masculina? ¿El que la fabrica? ¿El que la vende? Es una construcción social”.
“Con el tiempo pude ir rompiendo con ese binarismo, fui entendiendo lo que los demás no entendían. Pero el tema ahí era la aceptación. No podía aceptar lo que me pasaba”, explica. Hasta que, a los 24 años, Laura tuvo un accidente de tránsito que la llevó a pensar que “si me hubiese muerto, me hubiese muerto sin vivir, porque de alguna manera nunca me había sentido viva”.
De alguna manera, toda la vergüenza que sentí se fue transformando en aceptación: “Soy esto, no puedo vivir avergonzándome porque siento algo que va en contra de la sociedad. No fue de un día para el otro, fue un proceso largo”.
Vergüenza, aceptación, orgullo: ese es el camino que describe Laura. “Empecé a sentirme orgullosa de quién soy porque una como persona no cambia por acostarse con otra de uno u otro género o sexo. No hay nada de malo en amar”.
“El mundo va a cambiar”, Victoria Ramírez Cavilla
Victoria lo dice fuerte y claro: ella tuvo suerte de saber, desde muy chiquita, quién era. Su mamá le dijo una vez “vos cuando eras chica no querías ser doctor, ni gaucho, ni bombero. Decías que te ibas a casar, tener tres hijos y ser igual que mamá”.
Los golpes de la vida fueron muchos y fuertes. La discriminación la llevo a tener que dejar la escuela, la violencia policial era moneda corriente cuando salía a la calle. “Yo tengo 50 años, imagínate lo que fue crecer durante la dictadura militar”.
“Aun cuando pudimos salir a la calle en democracia fuimos muy perseguidas y maltratadas con mis compañeras y amigas”, explica Victoria. El “Comando Moralidad” creado durante la dictadura para perseguir, detener y desaparecer a la población LGBTIQ+ fue disuelto recién a fines de la década de 1990.
De todas formas Victoria resalta que contó con más posibilidades que muchas de sus compañeras. “Cuando tenía 24 años tuve una gran oportunidad. Vi que estaban haciendo un casting para Tartufo, de Molliere, y me presenté. Mis compañeras me preguntaron qué iba a decir si me preguntaban por mi experiencia, yo les respondí que iba a decir que era puta y que bailaba en el caño”.
Unos días después del casting sonó el teléfono en la casa de Victoria. Atendió su abuelo. “Hija, me dijo, te llaman, pero no preguntaron por Victoria, preguntan por el otro nombre que no te gusta”, era la directora de la Comedia Municipal, para avisarle que había quedado seleccionada para la obra. “Fue como entrar por la puerta grande”, recuerda Victoria.
En el teatro hubo varias personas que le insistieron para que vuelva a la escuela por las noches. “Yo decía que no, que era una burra”, cuenta. Sin embargo sabía los textos completos de Les Miserables y Notre Dame, las entradas, las líneas de todos los personajes. “Mirá que no vas a poder”, me insistían.
Victoria recuerda a una amiga travesti que siempre la impulsaba a seguir estudiando. “Ella murió joven, tenía 50 años, no tan joven pensando en nuestro promedio de vida. Siempre me decía ‘Vicky, vos estudiá porque el mundo va a cambiar, yo no lo voy a ver pero vos sí’”.
Muchos años después comenzó a trabajar en SEDRONAR y allí fue que la política llegó a su vida. “Ahí conocí a mi delegado en ATE Verde y Blanca, él me decía que yo tenía potencial. A mí me daba miedo ir a marchas, por la aglomeración de gente y la discriminación. Pero de a poco me fui animando”.
“Así comencé a militar, a conocer las leyes. Cuando fui al registro civil, la empleada que me atendió no conocía la Ley de Identidad de Género. Entonces fue que me tuve que plantar y hacer valer mi derecho. Fui una de las primeras en Luján en hacer el DNI”.
Sobre el final, Victoria describe los años en que no había organización en Luján que visibilizara los derechos de las trans, “la que más salía en los medios y decía lo que nos pasaba era yo. A veces mis compañeras se enojaban porque las represalias de la policía eran peores después de que yo abría la boca”.
“No nos podíamos juntar, una travesti sola en la calle pasa más o menos desapercibida, pero si caminaban dos travestis por la calle San Martín era cuestión de hacer dos cuadras y que te lleve el patrullero”.
Durante todo el relato Victoria recuerda compañeras que no tuvieron su suerte, que por la falta de oportunidades, de acceso a la salud y al trabajo, murieron jóvenes y hoy no pueden contar esta misma historia. “Cuando veo a les jóvenes que militan hoy pienso que es gracias a las viejas chotas que más de una vez nos enfrentamos a los milicos”.
«Estamos acá, no nos vamos a ir», Logan Boero.
Logan Boero comienza su relato presentándose como un adolescente trans masculino. “Hace dos años acepté mi identidad y eso me hace sentir orgulloso, haber tenido la fortaleza de enfrentar aun sabiendo que el mundo para las personas trans no es un lugar fácil”.
“Soy esto, no lo puedo cambiar”, explica y también habla del orgullo que le generan sus amigues, su familia y su comunidad, por el apoyo que le dieron. “No es algo fácil de explicar ni de asimilar, pero estoy agradecido de los amigos que tengo”.
Rápidamente Logan trae a la conversación la importancia de la inclusión laboral, la necesidad generar mayores posibilidades de acceso al empleo, a la vivienda, a la educación. Lo tiene claro porque desde muy chico milita y está en las calles “a los diez años me escapaba para ir a las marchas del orgullo”.
“Todos los días vemos vulnerados nuestros derechos”, cuenta Logan. “Para la comunidad trans es más complicado porque somos les más invisibilidades. Yo tuve una experiencia muy fea, para poner un ejemplo, en el Mc Donalds. Fui al baño de los hombres y cuando estaba por entrar una mujer me empezó a decir de todo”.
«Lo único que hice fue decirle la Ley 26.743, de Identidad de Género, diciéndole que es mi derecho y solamente quería era ir al baño. Ahí se me hizo más presente, porque pensé, ¿a cuántos chicos y chicas les pasa esto y no hacen ni dicen nada?”.
“Así fue como empezó mi militancia, mi acompañamiento a otres trans y otras personas de la comunidad LGBT. Nuestros derechos llevaron años de lucha y acá estamos para decir: estamos acá, no nos vamos a ir, no le estamos haciendo mal a nadie, queremos vivir en paz”.
Foto portada: archivo Julieta Brancatto.
