Se levanta temprano, como si el tiempo lo apurara, no es un día más.
Observa que su compañero de ruta esté bien
Ese andador que a sus 87 años se convirtió en su amigo inseparable.
Sale, despacio, decidido. No es un día más para él.
Es otro miércoles para ir a pedir como un limosnero, un poco más de dinero para su magra jubilación.
Los de azul, formados, atentos lo están esperando.
Con sus porras y gases pimienta, él solo lleva sus años, su débil andar apoyado en ese pequeño vehículo que es su sostén para no caer.
Caminará unas cuadras, las lágrimas mojaran esas arrugas que forman su cara.
Tendrá que apurar su paso.
Los azules, hijos o nietos de los muchos viejos que gritan por una vida un poco más digna, están ahí para golpear.
87 años, no se resigna.
Trata de que sus hijos no lo vean, el miedo a caer y no poder levantarse
Ya no hay retorno, la dignidad lo empuja a seguir y del otro lado la deshumanización hecha gritos, golpes, llantos.
Que triste ser viejo hoy. Qué soledad más profunda.